Poema

Es a las 4 a.m. cuando se entreabre la trinchera de las ideas

caja de Pandora busco una hoja un ticket de tren

la cuenta de un bar 25 euros los apuntes del Scrabble

el papel graso que envuelve el queso

y empiezo a escribir sin sintaxis que los taxis son prostíbulos motorizados

y que cada mujer que se me planta enfrente es una flor

que arranco de raíz para el ramo que decorará mi tumba

besos campestres el árbol se tala y cae no hay chimenea haremos una hoguera

quemaremos vivo al mundo que no se puede estar en paz quédate quieto le digo

quédate quieto me dice una flor no ves que hoy no hay viento?

hay que hacer caso a las flores maduras que han perdido su virginidad tras el paso del picaflor

el piano angustioso esculpe notas falsas en el aire el perro que se lava los testículos

y siempre hemos sido hormigas y obreras pa’cabarla de chingar

corro pero el tren no para habrá que ir al bar a tomarse un güisqui o un whiskey

que ya dejó el jar para calentarme la garganta y el alma que se deshace en icebergs

la juventud siempre todo a la carrera/ los viejos son perfeccionistas o lentos

tardan más que el encontrar unos centavos en una bolsa de mujer

hay un letrero que dice ladies y apunta con una flecha pero yo ya no caigo

son sólo los baños, qué manía de querer que todo sea un prostíbulo

me siento como un cigarro que se apaga como una hoja que se acaba

como esta hoja grasosa que se ha vuelto un prostíbulo con una orgía de letras

que se unen para formar palabras, qué manía la del prostíbulo…